Io non vorrei averti mai visto, mi dicevo frattanto, vorrei non aver visto te e quell’arpia di tua madre dagli occhi di topo e i capelli malamenti tinti di rosso che a differenza di te non sembra invecchiata di un giorno sebbene ormai debba essere decrepita, le creature dell’inferno non invecchiano, si vede, un bel giorno fanno Neh e spariscono in un vapore di zolfo, e soprattutto vorrei non essere qui a fare finta di niente mentre degli uomini armati si appostano ai varchi dell’aeroporto, di dentro e di fuori, come se fosse normale, come in effetti è normale, io non vorrei che tutto questo, questa vita, fosse normale, mi dissi spegnendo la mia sigaretta.
[Leonardo Pica Ciamarra, All’aeroporto di Gatwick,
da L’aria che tira, Minimum Fax, 2004]